http://www.moto-faq.auto.ru/1598/articles/3746.htmlслучайно наткнулся. интерсено, где в лобне "узкоколейка" ?
Статья из Моторевю о том, как не повезло в Лобне "граферу"-байкеру.
ХУДОЖНИКА ОБИДЕТЬ МОЖЕТ КАЖДЫЙ
текст: Павел Плотников
Много ли в нашей повседневности удовольствий, которые тебя отрывают от всех проблем? Думаю, если задать такой вопрос в лоб, далеко не каждый сразу даст на него ответ. Но вот я в этом смысле всегда очень четкий. Моя первая страсть – рисование с помощью баллона с краской на чем угодно, в любых условиях и в любых местах города и вне его приделов. Короче, я – «графер». Вторая любовь – пластиковые ракеты или спортбайки. Только на них получаешь в должной мере скоростной адреналин, и только их бока лучше всего украшаются яркими граффити. Рассказ же мой о том, как можно по серости человеческой одним махом перечеркнуть все радости жизни...
Начиналось все так. В разгар рождественских праздников мне удалось прикупить по весьма привлекательной цене чуть юзаную Yamaha R1. В те дни, когда 90% населения «шерстили» магазины в поисках новогодних подарков, а потом отсыпались после бурных гуляний, я пропадал в гараже со своим аппаратом. Ну никак не удавалось придать облику нужную цветовую гамму. «Убил» кучу баллонов, извозил всё помещение и чуть не отравился от запаха, но своего добился. Все «тело» R1 стало представлять картину битвы водной стихии с огнем, а в страшной пропасти останки человечества.
Друзья тотчас назвали сюжет «сном токсикомана» и предложили выставить дубликаты работы в общественных местах – на бетонных заборах вокруг центральных столичных строек, стенах пустынных переулков и подмосковных урбан-постройках. Одним из самых популярных и известных среди граффити считается городок Лобня – тихое место с огромным количеством заброшенных мелких заводов и предприятий. Пообещал друзьям, что в первые же дни сезона рвану туда и отмечусь по полной.
И это случилось... Забил рюкзак баллонами и «полетел» за город. Колеса «пожирали» километры пути, а во мне все с большей силой крепло желание граферовского «вандализма». Кстати, профессиональная наша болезнь. Хотелось рисовать и рисовать, закрашивать все унылое и серое убранство нашей действительности. Вот уже потянулись окраины Лобни, вот и разбитая «бетонка» к заброшенному цементному заводику. Вокруг грязь, бетон и ветер. И тут я, такой нарядный, на расписной «эрке».
Вот и замечательное место, тут можно зверски повандалить. Паркуюсь. С одной стороны пути исковерканной узкоколейки, с других – каменные полуразрушенные пристройки для рабочих. За спиной проходит дорога – полевая, только трактора по ней могут шариться. Жадно сдернул колпачки с баллонов и начал рисовать... Баллоны шли один за другим, еще быстрее летело время. От действительности отключился полностью, что недопустимо для профессионального графера. Он должен быть всегда начеку.
Вот и пропустил врага. Вдруг на дороге нарисовался ментовский «бычок», я тотчас бросил баллон и сел на насыпь. Машина проследовала спокойным курсом дальше, не обращая на меня внимания. Неужели пронесло? Во, какие правильные менты пошли! Когда патрульная скрылась за пристройкой, подождал пару минут, схватил баллон и начал с новым приливом чувств. Полотно выходило не шуточное – в длину с десяток метров. Сколько прошло времени с того момента, как уехал «бычок», не знаю, точно помню, заканчивался девятый баллон.
И тут мгновенно, с двух сторон, как тараканы, вывалились сотрудники милиции – не московские, с которыми можно легко договориться, а самые злые – местные лобненские. Бежать было бессмысленно, оставалось по их предложению «лицом к стене, руки на стену». Подчинился; не знаю, прав был я в тот момент или нет. Наверное, стоило проверить их дыхалку. «Ага, – говорит «старшой», – рисуем!». Ну, дальше, естественно, мат-перемат – нормальное «гонево» с шутками, от которых не понятно, плакать надо или смеяться.
Подумал о лучшем, посмеялся вместе с ними, начал разворачиваться и моментально получил подлый удар в грудь дубинкой. Просел, подняли, руки растопырили и велели стоять. В суматохе не помню, о чем был у меня с ними разговор. Фатально отложился у меня в голове лишь момент, когда, словно по команде, двое служивых рядовых взмахнули дубинками и ударили по обеим рукам одновременно.
Хруст в ушах от перелома пальцев. От боли на некоторое мгновение потерял сознание. Когда вернулся в мир, наши доблестные сотрудники милиции с довольными лицами и разговорами уже удалялись. Думаете, повезло? Они знали, что делали! Здесь глушь, уехать на мотоцикле я не в состоянии, позвонить по телефону тоже – фаланги пальцев висели беспомощно…
Направился в город, добрые дачники довезли до ближайшего травмпункта. Там наложили шину, медсестра позвонила моим друзьям, и уже через пару часов кастрированного графера с мотоциклом забрали из этого убийственного городка.
Все это не к тому, какой у нас произвол. Видел и не такое! Просто обидно, что вот так одним ударом можно без всякого суда и следствия лишить человека сразу двух его любимейших занятий. Рисовать и ездить на мотоцикле я не мог целый год. Нажать на распылитель не могу, выкрутить ручку «газа» и выжать сцепление тоже. Сезон и кусок жизни пролетели мимо. Странно, но в самые тяжелые моменты я утешал себя такой ирреальной картиной – все патрульные милицейские машины ездят в раскраске граффити, но на бортах написано не «УВД», а другая комбинация из трех букв.
